Поэзия – не Мекка,
но к ней стремишься ты…
Стихи начала века
спокойны и чисты.
Сквозь солнечные блики
и глянец дробных строк
проглядывают лики –
приглядывает Бог.
Порой они нечётки -
расплылся века лак.
Порою точно сотканы
те строфы-зеркала.
Хрустальна звонкость слова,
а ритм – как янычар.
Читатель уготован
глядеть сквозь призму чар,
по воле муз и рока,
дарующих нам стих,
на мир
глазами Блока,
Цветаевой.
Других
властителей созвучий:
Волошин, Гумилев,
Ахматова –
кто лучших
назвать еще готов?..
Век золотой – короткий.
Как отсверк эполет.
Перебираю чётки
имен.
Поэт… Поэт…
За поворотным годом –
иной язык и строй.
Заговорил с народом
расхристанный герой…
Ритм площадей и улиц,
зловещий карк ворон.
А Музы покачнулись
и – лесенкою – вон…
Нет лирики в помине.
Век –жёсток и жесток.
В словах искали мины
под царственный чертог.
И взрывы разметали
остатки прежних стен.
Но что на пьедесталы
воздвигнуто взамен?
Не видно Человека.
Пустырь. Пусты листы...
Стихи начала века.
Спокойны и чисты.