Будь по-твоему: я не влюблён!
Это – сон, наважденье, мираж.
Облетевший по осени клён...
Я давно уже вышел «в тираж».
Вмиг просохло небес полотно,
и задуты сотни свечей.
Но тебе расскажу всё равно,
что я враль, женолюб, книгочей;
что умею гадать по руке
и на гуще кофейной. Чуть-чуть.
А в далёком своём далеке
я не знаю словечка «забудь»...
Будь по-твоему: я не влюблён.
Я всё выдумал.
Где-то кураж
вдруг поймал одинокий гормон...
Просто это - сезон распродаж.
И по случаю я прикупил
каплю чувств, или целый флакон.
Я давненько ни грамма не пил,
но я пьян.
Ладно, я не влюблён.
Ты права: прежней лёгкости нет:
паутинки в осеннем лесу...
Но тогда почему этот бред,
невлюблённый, тебе я несу?
Тороплюсь заточить карандаш,
захватить льстивым словом в полон.
Я по-прежнему твой... или Ваш...
И не верю, что я не влюблён.