Kaip prarastas daiktas, dėl kurio
neskauda širdies, ištirpsta migla ir sniegas,
aš žinau, kuo užpildyt šią tuštumą,
ant padėklo puikuojasi vaizdas žiemos,
Minnesota - tavasis pasaulis,
o manasis - tebeieško manęs, pasiklydusios
nuo savo bandos, avelės.

Kada kris iš dangaus lietus,
nusileisiu ant lango stiklo paguosti tave,
taip jau įprasta mano gyvenime:
guost kitus, kai paguoda man atsuka nugarą
ar delnais užspaudžia akis. Tamsuma.
Ji baugina mane tik tuomet, kai nėra
mėnesienos, uždegusi patį kvapniausį
žvakigalį "rudens vakarai", riju aromatą,
o už lango kvatojasi vasara,
koks paradoksas,
ir kokia netikra - tamsuma, jos gelmė
susilieja su mano siela, lyg įlankos vandeniu.

Matau aiškiai: pro medžių šakas sugrįžta
keleiviai, šviesos lėktuvų sparnuos
spinduliuoja kaip žvaigždės, aš mėgstu stebėt
jų sustingusį veiksmą erdvėj, kai Tampa
nėra pasiruošus priimt juos į savąjį uostą.

Tuomet, šis lūkesčio jausmas
medinėm strėlėm raižo langus ir kambario sienas,
koks paradoksas,
ir kokia netikra - vienuma, iš švento paveikslo
man šypsosi mano angelas.