Der Umschlag mit Schnalle

voll beladen mit gewürzen
tee und weihrauch auf dem rückweg
von indien starben fünf an skorbut
zwei zermalmte ein pfeiler der brach
beim ersten sturm einen
knüpften wir auf am mast noch
einer erhängte sich selbst drei
sprangen von bord als sie
weiber singen hörten und als letzter
der dreizehn beim dritten sturm
ans ufer geworfen verschwand ich
im unterholz liess nur den atlasbeutel 
zurück mit der silbernen schnalle –
das täschchen mit der prophezeiung
des orakels das mir unbemerkt 
ein dressiertes äffchen 
auf dem markt in delhi zusteckte